1ère, Séquence Poésie, textes complémentaires (fonctions de la poésie)

Charles Baudelaire, « L’Albatros », Les Fleurs du Mal, 1861 Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers. A peine les ont-ils déposés sur les planches, Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d’eux. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule ! Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid ! L’un agace son bec avec un brûle-gueule, L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait ! Le Poète est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l’archer ; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l’empêchent de marcher. Pierre de Ronsard, « Sur la mort de Marie », Second Livre des Amours, 1578 Comme on voit sur la branche au mois de Mai la rose En sa belle jeunesse, en sa première fleur Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur, Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose : La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose, Embaumant les jardins et les arbres d’odeur : Mais battue ou de pluie, ou d’excessive ardeur, Languissante elle meurt feuille à feuille déclose : Ainsi en ta première et jeune nouveauté, Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté, La Parque t’a tuée, et cendre tu reposes. Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs, Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs, Afin que vif, et mort, ton corps ne soit que roses. Apollinaire, « Calligramme », Poèmes à Lou, 1915 Reconnais-toi Cette adorable personne c'est toi Sous le grand chapeau canotier Oeil  Nez La bouche Voici l'ovale de ta figure Ton cou exquis Voici enfin l'imparfaite image de ton buste adoré vu comme à travers un nuage Un peu plus bas c'est ton coeur qui bat.	Francis Ponge, « L'huître », Le parti pris des choses, 1942       L'huître, de la grosseur d'un galet moyen, est d'une apparence plus rugueuse, d'une couleur moins unie, brillamment blanchâtre. C'est un monde opiniâtrement clos. Pourtant on peut l'ouvrir : il faut alors la tenir au creux d'un torchon, se servir d'un couteau ébréché et peu franc, s'y reprendre à plusieurs fois. Les doigts curieux s'y coupent, s'y cassent les ongles : c'est un travail grossier. Les coups qu'on lui porte marquent son enveloppe de ronds blancs, d'une sorte de halos.       A l'intérieur l'on trouve tout un monde, à boire et à manger : sous un firmament (à proprement parler) de nacre, les cieux d'en dessus s'affaissent sur les cieux d'en dessous, pour ne plus former qu'une mare, un sachet visqueux et verdâtre, qui flue et reflue à l'odeur et à la vue, frangé d'une dentelle noirâtre sur les bords.       Parfois très rare une formule perle à leur gosier de nacre, d'où l'on trouve aussitôt à s'orner.  Paul Verlaine, « Clair de lune », Fêtes galantes, 1869 Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques Jouant du luth et dansant et quasi Tristes sous leurs déguisements fantasques. Tout en chantant sur le mode mineur L'amour vainqueur et la vie opportune, Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur Et leur chanson se mêle au clair de lune, Au calme clair de lune triste et beau, Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres Et sangloter d'extase les jets d'eau, Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres. Raymond Queneau, « Bon dieu de bon dieu », L’instant fatal, 1948 Bon dieu de bon dieu que j’ai envie d’écrire un petit poème Tiens en voilà justement un qui passe    Petit petit petit    viens ici que je t’enfile sur le fil du collier de mes autres poèmes    viens ici que je t’entube dans le comprimé de mes œuvres complètes    viens ici que je t’enpapouète                                      et que je t’enrime                                      et que je t’enrythme                                      et que je t’enlyre                                      et que je t’enpégase                                      et que je t’enverse                                      et que je t’enprose                             la vache                             il a foutu le camp.
Grand Corps Malade, « Au feu rouge », Plan B, 2018 "Heureusement, j'n'ai pas d'enfant" se dit Yadna très souvent  "Ce serait encore plus dur, encore plus humiliant"  Et puis comment elle aurait fait avec un bébé comme paquetage ?  Est-ce qu'il aurait survécu après tout c'voyage ?  Yadna a fui les bombes, la guerre dans son pays  Elle sait qu'elle avait peur mais ne sait plus de quels ennemis  Entre les tirs de son président, des rebelles, de l'occident  De Daesh et des Kurdes, elle ne sait plus d'où vient l'vent Elle ne sait plus d'où vient la poudre qui a rasé son village Elle ne sait plus qui tire les balles qui ont éteint tous ces visages Elle sait juste que l'Homme est fou et qu'c'est là-bas, en Syrie Que s'est formé petit à p'tit l'épicentre de sa folie Yadna pense à tout ça en s'approchant d'ma vitre Moi, j'lui : "Non" avec la main et j'redémarre bien vite J'avais p't-être un peu d'monnaie mais j'suis pressé, faut qu'je bouge J'me rappelle de son regard, j'ai croisé Yadna au feu rouge [...]
Louis Aragon, « Strophes pour se souvenir », Le Roman inachevé, 1956. Vous n’avez réclamé la gloire ni les larmes Ni l’orgue ni la prière aux agonisants Onze ans déjà que cela passe vite onze ans Vous vous étiez servis simplement de vos armes La mort n’éblouit pas les yeux des Partisans Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants L’affiche qui semblait une tache de sang Parce qu’à prononcer vos noms sont difficiles Y cherchait un effet de peur sur les passants Nul ne semblait vous voir français de préférence Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant Mais à l’heure du couvre-feu des doigts errants Avaient écrit sous vos photos morts pour la France Et les mornes matins en étaient différents Tout avait la couleur uniforme du givre À la fin février pour vos derniers moments Et c’est alors que l’un de vous dit calmement Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses Adieu la vie adieu la lumière et le vent Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses Quand tout sera fini plus tard en Erivan Un grand soleil d’hiver éclaire la colline Que la nature est belle et que le cœur me fend La justice viendra sur nos pas triomphants Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline Et je te dis de vivre et d’avoir un enfant Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent Vingt et trois qui donnaient leur cœur avant le temps Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir Vingt et trois qui criaient la France en s’abattant.	Théophile GAUTIER, « L’Art », Emaux et camées, 1852 Oui, l'oeuvre sort plus belle  D'une forme au travail  Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail. Point de contraintes fausses ! Mais que pour marcher droit Tu chausses, Muse, un cothurne étroit. Fi du rhythme commode,  Comme un soulier trop grand, Du mode Que tout pied quitte et prend ! Statuaire, repousse L'argile que pétrit Le pouce Quand flotte ailleurs l'esprit : [...] Tout passe. - L'art robuste  Seul a l'éternité. Le buste Survit à la cité. Et la médaille austère  Que trouve un laboureur  Sous terre Révèle un empereur. Les dieux eux-mêmes meurent,  Mais les vers souverains  Demeurent Plus forts que les airains. Sculpte, lime, cisèle ;  Que ton rêve flottant  Se scelle Dans le bloc résistant !